La palabra me arrastra al infinito

La palabra me arrastra al infinito

de tus labios, tus ojos y tu boca,

lo eterno de tu risa que me toca

sobre la piel indigna en que yo habito.

Por las noches me siento a imaginarte,

chiquilla que se esconde entre las cosas,

entre las azucenas y las rosas,

entre los versos lúcidos del arte.

Mujer que entre los sueños se aparece

con sus pechos desnudos y su encanto

y con su voz, donde el jazmín florece.

Mujer de labios rojos, blanco manto

y de alma en que lo oscuro resplandece

con su pasión; a esa mujer yo canto.

La ciudad está vacía

La ciudad está vacía,

tomada por el viento,

tomada por la lluvia,

tomada por el frío de los corazones rotos,

la ciudad está vacía.

La calle está en silencio,

asediada por la noche,

asediada por la niebla,

asediada por el llanto sordo de las niñas,

la calle está en silencio.

La farola está temblando,

mecida por tu ausencia

en la ciudad vacía,

en la calle en silencio,

la farola está temblando.

A veces

A veces, solo a veces

los cristales que el viento tambalea

se deshacen callados en la noche

porque así nos recuerdan a los roces

que antaño nos besaban silenciosos

con olor de jazmín, sabor de fresa

y tacto de amapola en nuestros ojos.

A veces, cuando miro,

mi rostro es protegido de los vientos

por un fino cristal que resquebraja

con el sordo sonido

de las cosas que matan,

de los versos que cantan al infierno,

de los locos que miran al abismo.

A veces, aún se nota

cuando el aire no ruge ni resuena

y el cristal el silencio nos lo roza,

la lluvia lo golpea

como lágrimas rotas

con el seco sonido de la muerte;

a veces, solo a veces.

A Miguel Hernández

Camarada, te canto como al pueblo cantabas,

rozando con el verso el sudor del obrero,

las lágrimas caídas con cebolla y con nana.

Con truenos y con rayos sonando entre los vientos

de la indigna prisión que te encerró en España,

en la España del fascio, del hambre y de los muertos.

Camarada, te canto porque tu voz traspasa

los ríos y los cerros con timbre cristalino

y con pasión florida las montañas heladas.

Con el alma te canto transcribiendo sonidos

de risa y de dolor, de los niños del pueblo,

de las niñas del campo, de tu sueño y del mío

porque los comunistas escribimos con fuego.

Eres la estrella naciente

Eres la estrella naciente

mientras yo me hundo en la noche

de los tiempos y las flores,

como un cuerpo que está inerte,

que se lleva la corriente

lejos, lejos de tus ojos

sin la guía de tu nombre

al silencio tenebroso.

Soy un viajero perdido

tú, el destino inalcanzable,

el horizonte que se abre

al pensar en el camino

que, aunque nunca recorrimos,

siempre, siempre está en mis sueños,

en el alma y en el aire

que de a poco me da aliento.

El silencio es la distancia

que separa nuestras vidas;

tú eres sueño y alegría

y flor, sol, estrella y agua;

yo soy llanto, yo soy nada,

soy lo que vive en el fuego

que por tu mirar se anima

para morir pasajero.

A la desintegración del universo

En segundos observo su llegada:

la desintegración del universo,

el final que carece de reverso

desde mi casa blanca y desolada.

En tan solo un momento todo acaba

con la luz cegadora y el vacío,

y con la soledad, y con el frío

que envolverá a todo lo que amaba.

El vacío no es más que la semilla,

la semilla que nunca da crecido

solitaria en la fría pesadilla;

porque la luz es muerte y es olvido,

pues se pierde en el tiempo lo que brilla

y lo amado hay que darlo por perdido.

Romance de la luna roja

La luna roja anticipa

noche teñida de sangre,

la muerte y la destrucción

y los corazones que arden.

Brilla, luna, brilla en alto

con tu luz llena de sangre.

La luna roja derrama

un icor sobre los mares

que es ponzoña, que es veneno

y se extiende por el aire.

Brilla, luna, brilla en alto

con tu luz llena de sangre.

La luna roja no esconde

al hombre de sus maldades,

ni de sus penas, ni llantos,

ni recuerdos, ni pesares.

Brilla, luna, brilla en alto

con tu luz llena de sangre.

La luna roja se guarda

de tu risa los caudales,

para mí solo reserva

la borrachera en los bares.

¡Vete, luna, vete pronto,

deja de esparcir tus males!

El fin de la historia

Todo un vacío inmenso se extiende ante mis ojos:

las bestias se aparean con su rabia rugiente

tumbadas sobre el cieno del abismo incoloro.

Terrible pesadilla, premonición de muerte,

imagen de la nada que inunda mis sentidos

en la noche dormida, también cuando amanece.

En el ardiente cielo los llantos de los niños

resuenan en la arena con un sordo fulgor

que conduce a los ciegos al hondo precipicio.

En la apartada orilla donde no brilla el sol,

la doncella callada ensucia sus cabellos

con risas de los viejos por no morir de amor

mientras repite un verso: «Mi vida es un infierno»

Mis labios son cubiertos por la venda

Mis labios son cubiertos por la venda,

la mordaza terrible y duradera

que nos tapa la boca, y es frontera

entre nuestra verdad y nuestra senda.

Mis ojos, sumergidos en lo oscuro,

en el camino ciego que se extiende

hasta una arboleda donde un duende

desgarrará, malévolo, el futuro.

Querría yo rasgar estas cadenas

que nos arrastran prestos al olvido

para poder reírme de las penas,

pero su peso es tanto, que perdido

me arrastran sin cesar a las arenas

para al final, solo morir vencido.

Sonetillo realista

No escuchamos cuando nos hablan,

no miramos cuando nos miran;

con nuestro ego todo el día

y nuestros ojos en la nada.

Si preguntan, no respondemos

lo adecuado; y si callan

se la guardamos bien jurada

porque nos gusta ser rastreros.

¡Qué jodido está el planeta

con nosotros como inquilinos!

¡Cómo nos gusta la miseria,

el engaño en que vivimos

(porque engaño es esta mierda

donde buscamos lo perdido)!

En esos momentos extraños de la fría mañana

En momentos extraños de la fría mañana

se rozan entre sí los preciados recuerdos

que se nos acumulan criando telarañas.

Escondemos los llantos para escapar del tiempo

en la noche naciente yaciente donde pasan las horas,

donde resuena un «te amo», donde surgen los sueños.

Y es con el viento helado que de improviso brota

rugiendo por partir un ruidoso silencio

que solitario aúlla la silenciosa nota

surgida entre las manos de los mil besos muertos

que en la nada se mueren por ansiar el nacer,

por salir de tus labios, por surgir en los versos,

en el amanecer, en el tiempo que fue.

Canción

Cuando brille el lucero del alba

nos encontraremos,

con la llegada del frío,

con el invierno.

Donde en el mar se nos oculta el sol

te esperaré

y en la playa al otro lado

te volveré a ver.

Bajo la escarcha que corona el campo

nos tumbaremos

y juntaremos nuestras almas

hasta el fin de los tiempos.

Y cuando el largo otoño se termine

se acabará

la interminable espera

que es el amar.

Explicando una nueva forma

Son sílabas catorce: siete y siete en total

contando la cesura; y la rima, asonante,

que es la que se asemeja a las olas del mar.

Las primeras esconden el placer de nombrarte

sutil y dulcemente; y para las segundas,

para que más se noten, mejor que siempre avancen.

Los versos, siempre doce; porque no quede duda

del nombre que se oculta; escritos en tercetos

que siempre nos recuerdan a pasadas figuras,

poetas, grandes hombres. Siempre encabalgamiento,

que despeja la mente y suena más normal,

y con un simple roce acabar estos versos

añadiendo uno más para redondear.

Pasa la noche en un latido de corazón

Pasa la noche en un latido de corazón,

del suyo y del mío, juntos,

respiro su aliento en un compás delicioso,

romanza y amor en do sostenido.

-¿En qué piensas?

-En ti.

Ya nada me preocupa

salvo el candor de su abrazo,

ya nada me importa

salvo el sentir de sus besos.

-Me ha gustado esa frase-

dijo ella arremolinándose en mi ser

y su amor se volvió eterno.

Deseo que esto no acabe nunca,

pues no podría volver a empezar

el cruento camino al paraíso.

-¿En qué piensas?

La insoportable levedad del ser,

del señor Bloom y de la estúpida raza humana,

la Pastoral y el Canon rivalizando con tu belleza.

¿Y qué sientes cuando me besas?

-En ti-

dije yo acercándola a mi alma desnuda.

Están matando a los árboles en mi calle

Están matando a los árboles en mi calle

y sus hojas verdes se acumulan en el asfalto

como un cultivo de relaciones muertas

que aún conservan la savia en sus venas

y el ardor en mi sangre.

Están matando a los árboles en mi calle

y sus hojas también morirán

como murió tu mirada,

con el tiempo.

Imágenes de la decadencia capitalista: el hombre fumando

  Un hombre solo en la penumbra de su habitación. Su rostro era iluminado por el mortecino resplandor del monitor y la pulsante llama del cigarro. Envuelto en humo, como las síbilas de antaño, el hombre fumaba y leía antiguos mensajes enviados en épocas más felices. A lo lejos, atravesando esas cuatro paredes de papel a las que llamamos piso, se oía a una pareja discutir. Un hombre y una mujer, unos vecinos a voz en grito. La habitación era pequeña, apenas mayor que un zulo pero mucho menor que una mansión. Y el hombre fumaba. Al echar la ceniza contempló el cenicero bañado por la débil iluminación. El cenicero, la ceniza y las colillas: una metáfora perfecta. Volvió entonces al mensaje, por enésima vez. Sí, el cenicero es la metáfora, de aquello que ardió para acabar...

  Porque hay cosas que no se pueden decir, se deben ocultar, guardar con celoso secreto. Lo demás es dolor. Es mentira eso de que no se pierde nada por intentarlo, un simple dicho, un lugar común, un entimema de nuestro tiempo. Es mentira porque siempre se pierde algo, o se pierde todo. Sí, alguien dijo una vez eso sobre la verdad, que es revolucionaria, sí. En cierto modo lo fue, aunque más bien contrarrevolucionaria. Sí que se puede perder todo por decir algo y, al final, solo cenizas y silencio. ¿Y si nunca se hubiera dicho (porque se dijo así, como una necesidad, con palabras más poderosas que uno mismo)? Bah, es inútil plantearse esas cosas hipotéticas. Se dijo, ahora solo queda el silencio, frío como la muerte. Si hubiera alguna forma de solucionarlo, de volver a lo de antes, a las risas y confidencias, sin nada más... pero no la hay, no la hay. A veces, decir algo, pronunciarlo, nombrarlo, es matar ese algo. Y ahora, solo silencio, frío como la muerte.

  Silencio frío como la muerte en el frío del invierno. Ya no se oía a los vecinos y la ceniza se seguía acumulando. Quizás uno hubiera matado al otro. Titular estándar para la prensa. Quizás se hubieran matado mutuamente. Titular espectacular para la prensa. Quizás uno se hubiera ido para no volver nunca a los brazos del otro, sería lo más normal, lo ordinario. Y en ese caso, ningún titular para la prensa. Solo silencio. Silencio y ceniza y colillas sobre un viejo cenicero iluminado por una luz mortecina.

Encontré entre tu risa los besos soñados

Encontré entre tu risa los besos soñados,

las caricias sentidas

y los roces de labios,

el recuerdo de cosas ya pasadas

y el deseo constante

de los goces que estaban por venir.

Pero me equivocaba,

me equivocaba...

Encontré un amanecer en tu mirada de niña,

en caminar a tu lado

en ser de tu vida

una parte pequeña en tu mañana,

en tu sonreír

y en construir nosotros nuestras nuevas verdades.

Pero me equivocaba,

me equivocaba...

Me equivoqué en el hablar,

en pedir lo impedible

y lo inrrogable rogar,

me equivoqué al pensar que era recíproco

lo que solo en mí vivía,

que tu soñabas lo que yo soñaba

y tú sentías lo que yo sentía.

Y ahora te tengo perdida,

pero la noche sigue.

Perdida como la luna que escapa infeliz del mar

por no permitir que brille.

Perdida como se pierden las sonrisas de los niños

en la distancia,

en el silencio,

donde no hay olvido ni perdón,

donde perdido en el viento

se queda el amor.

Cantad a los niños

Cantad a los niños,

contadles verdades,

decidles que en la vida nos aguardan

demasiados males:

el odio y la guerra,

la peste y la plaga,

los gritos de los inocentes que resuenan

y quedan en nada,...

Y cosas peores,

como la ilusión

vana, engañosa, sombría y oscura

de sentir amor.

Decidles bien alto:

«¡Mentira, mentira!,

nada hay más falso que amar sin sentido,

amar sin medida.»

Amar es belleza,

sí, nadie lo duda;

también es sufrir, también es mentir

y entrar en la burla

de los sentimientos

que esquivos se escapan

de música y verso, de canto y de aire,

de sobrias palabras.

Cantad a los niños,

contadles historias

de amantes que, perdidos, se nos fueron

de nuestra memoria.

Cantad a los niños,

recitadles versos

que hablen del poeta y de por qué

se queda sin besos.

Imágenes de la decadencia capitalista: el hombre en la madrugada

  Allí, en la calle oscura, de madrugada. Apoyando su mano sobre un portal desierto en una acera desierta el silencio lo envolvía. No el silencio, la ausencia de sonido. Porque el sonido se había muerto ya, apagado. Su pose cabizbaja, boquiabierta, le delataba. En el suelo, a sus pies, los restos de la noche que moría lentamente, como si no quisiera morir, como si se resistiera.

  Un coche pasa y, desde él, lo observan. No lo conocen, claro, pero como si lo conocieran. Al fin y al cabo, solo era un hombre como tantos otros, con sus alegrías y sus tristezas. Él pensaba en lo que había perdido, lo que se había ido por el retrete.

  Un nuevo movimiento brusco y vuelta a empezar todo de nuevo. No había forma de parar aquello. De nuevo el sonido, líquido y gorgoteante. Era ese maldito sonido lo que le crispaba los nervios. Él vivía envuelto en sonido, pero el silencio era su deseo secreto. Aunque no cualquier silencio. Solo el silencio en que uno se conoce a sí mismo, eso buscaba para nunca encontrarlo.

  Y en medio del acto, una pregunta. Porque nos definimos con el sonido, con el lenguaje. Pero las palabras mienten... ¿quién es uno mismo? Quizás él era más lo que ya no era, lo que había sido. Quizás en el pasado había más certeza que en el presente. Pero el pasado es palabra, y por tanto nos miente.

  Por eso buscaba el silencio; porque debes alejarte, alejarte de ti mismo para saber quién eres, para identificarte. Por eso buscaba el silencio, pero no lo encontraba. Rectifico. Algún silencio encontraba: el suyo, por ejemplo. Y quizás su silencio fuera lo que le había llevado esa noche a ese portal desierto.

  Y eso lo odiaba.

  Un silencio en el que encontrarse, un silencio en el que cumplir sus sueños. Pero, ¿quién era él si no un hombre?, ¿qué era su «yo» si no otro «yo» en la cadena del tiempo? ¿Quién sabe?, quizás fuera yo.

Porque lloran los pobres y parias

Porque lloran los pobres y parias,

¡que siga la lucha!

Porque siguen los mismos mandando,

¡que no pare nunca!

Cuando un hombre se quede sin casa

allí hemos de estar

con los gritos, pancartas y cantos

contra vuestra maldad.

Y a los ricos, banqueros, burgueses

les esperará

a las manos del pueblo furioso

un triste final.

Porque lloran los pobres y parias,

¡que siga la lucha!

Porque siguen los mismos mandando,

¡que no pare nunca!

Si el obrero se queda sin pan,

armas le daremos

porque pueda tomar lo que es suyo,

lo que es su derecho.

Los que mandan ya pueden temblar

porque golpearemos

con la furia de un ciento de manos

todos los obreros.

Porque lloran los pobres y parias,

¡que siga la lucha!

Porque siguen los mismos mandando,

¡que no pare nunca!

Fábula del sol, la niña y la luna

La chiquilla seguía

por el camino

para nunca encontrarse

con el hastío,

pero el sol le pregunta:

«dime, muchacha,

¿por qué con tanta prisa

te vas de casa?»

Pero ella no escucha,

solo se ríe

y continúa andando,

cortando el aire.

Ya se le hace de noche,

con sus estrellas,

y la luna se asombra

de verla a ella.

Y la luna le dice:

«dime, mi niña,

¿por qué tan apurada

así caminas?»

Pero ella no escucha,

solo prosigue

y se adentra en lo oscuro

con paso humilde.

Y en lo oscuro se adentra,

hasta la muerte

perdida en mil sombras,

entre la nieve.

Y cuando sol y luna

por fin se encuentran,

lloran sobre los restos

de nuestra bella

que abandonó su casa

buscando amante,

sembrando la esperanza

entre las calles

para acabar muriendo

en la vereda,

con su cuerpo temblando

y su alma inquieta,

porque nunca aprendió

que una muchacha

para al fin ser feliz no

necesitaba

encontrar en la vida

otra persona,

sino que le bastaba

con ella sola.

Copla

Me basta con que me leas

porque no tengo tus besos;

y aunque sea en la distancia,

al menos tienes mis versos.

Pasan los días por cientos

Pasan los días por cientos

en una neblina fría

donde mueren los momentos

y fallece la alegría

en este rincón oscuro

donde nunca nace el día.

En este mundo inseguro

la muerte es lo único cierto

y el llanto, lo único puro.

La agonía del despierto

lo invade todo implacable

con su brutal desconcierto.

Y olvidamos lo olvidable,

recordamos los dolores,

lidiamos con lo incurable

porque quizás nazcan flores

sobre las cenizas grises

donde irradiaban colores.

Quizás tú nunca improvises

con la vieja partitura

y de él nunca precises,

pero él es la única cura

que no nos niega este mundo

a la herida que supura.

Él es lo único fecundo

que crece en la primavera

plagada de este aire inmundo

que es la náusea y la sordera,

que es la angustia y el dolor

y el destino que no espera.

La agonía del temor,

el perderse en el recodo,

el olvidar el amor.

La náusea lo inunda todo

y ese todo lo convierte

a su propio, triste modo

por que el sol nunca despierte.

Soleá

Siempre separa el amor

a aquellos que a él se entregan,

y en la distancia hay dolor.

Morirá la primavera

Morirá la primavera

por dejar de ser quien era;

el verano sufrirá,

mas también se marchará,

y en cuanto llegue el otoño,

resurgirá su retoño

y el invierno, con sus vientos

barrerá con los momentos.

Alegría melancólica

Es tu silencio

como una daga clavada al pecho;

y tus palabras,

solo un recuerdo en la mañana.

Pareado

Por despertar en ti, mi niña, una sonrisa

desgarraría el cielo, ascendería en la brisa.

Haiku

Serán tus nombres

los que esconden secretos

para los hombres.

Nace el día en la luz de la mañana

Nace el día en la luz de la mañana

y la noche se inunda con la luna

por no morir en la penumbra vana

y no yacer en la infernal laguna.

Sin rival reina el sol sobre la vida,

las estrellas nos muestran el camino

por proteger a la pasión dormida,

por alejarnos del dolor dañino.

Pero el día es fugaz y pasajero

y la noche en las nubes se nos muere

perdiendo entre las sombras al viajero.

Y sin sol, sin estrellas, ya no quiere

el caminante seguir el sendero

y le pide a la muerte que lo espere.

A una bandera rota, embarrada

Caída de las manos de los hombres,

perdida entre la tierra cenagosa,

rota bandera en la temida noche;

luchaste con valor, y por las rosas

tu vida ya perdiste para siempre,

tú que te alzaste por no ver las sombras.

Caíste ante las huestes de lo breve,

fugaz, de lo vacío y cotidiano,

lo que es banal, lo que no llora o siente.

Perdiste la batalla, luego el llanto,

el duelo de tus últimos guerreros,

aún resonó para cantar tus salmos.

Rompió tu asta en pedazos en el fuego,

la sal de los rencores cotidianos,

hasta no ser más que un recuerdo etéreo.

Luchando, tus colores eran magnos:

el rojo de las rosas te vestía

y te cubrían los más blancos paños.

Perdiendo, tu destino se cumplía,

pues todo lo que empieza ha de acabar

para poder, pues, renacer sin prisa.

Alzándote, lograste ya ganar.

Contigo, con tu imagen y promesa

somos capaces de volver a amar

como antes, cuando todas las respuestas

yacían en los versos tan serenos,

tan inspirados de los grandes poetas.

Contigo, volveremos a los cielos

rasgar con las canciones dedicadas

a nuestra lucha, nuestro amar eterno.

Despedida

Te digo adiós hoy como avanza el agua,

te digo adiós como quien despierta de un sueño

y se ve forzado a afrontar la mañana.

Te digo adiós sin el sonido de un beso,

te digo adiós como quien cierra los ojos

y se entrega al silencio.

Al silencio que todo lo tapa uno se entrega

cerrando sus ojos,

dejando que crezca la hiedra,

que el agua penetre hasta el fondo.

Adiós digo a los cielos y a los campos verdes,

adiós a lo joven y a la tierna mirada,

adiós a la tierra donde las musas mueren.

Te digo adiós hoy como una roca horadada,

te digo adiós con el vacío ausente

que siente mi alma.

Dolor y silencio (IV)

Rasgado en dos, como una vieja cometa rota

olvidando cómo con el viento se jugaba,

cómo sonaba silbando el suspiro y la nota.

Viviendo con ganas de recordar lo que amaba,

de recordar el rocío y la lluvia temprana,

las gotas goteando, los roces que añoraba;

deseando escapar ya del pasado al mañana,

pero temiendo perder en ello tu sonrisa,

tu voz valerosa que ya es vacía y lejana.

Pues entre ilusión e ilusión no corre la brisa,

en el sueño me debato perdido en el viento

entre ser tu sombra sincera o alma imprecisa.

Dolor y silencio (III)

Segunda parte

Días son otros que penas me da por decir,

donde todo es la misma tempestad ilusoria

porque el nombrar lo imposible equivale a mentir.

Digo que el aire revuelve el olor de la escoria;

digo que el mar y la arena por siempre combaten;

digo, así, que en imposible torno la victoria.

Llegan callados los sueños que tristes debaten

sobre la paz o la guerra, el amor o el olvido,

y en poco se olvidan los corazones que laten.

Lejos me quedan los lloros, el luto perdido,

pero en la calma se oculta la aviesa derrota

pues el ser del olvido es olvidar lo que ha sido.

Dolor y silencio (II)

Primera parte

Tengo días en que todo lo bello evidencio:

voy por la calle nombrando, creando ficciones

de risas y amores, y todo lo diferencio.

Digo, así, que en el aire se dibujan canciones;

digo: «las olas perfilan tu nombre en la arena

y la tierra»... del mundo solo nombro los dones.

Pero entonces mirada triste, rostro de pena,

ojos llorosos con un llanto no muy lejano

de quebranto, de percibir la vital condena

que el mundo otorga a los vivos por su cruel mano,

pues todo lo que nace algún día ha de morir

solo, sin ti,... las palabras se mueren en vano.

Dolor y silencio (I)

Rasgado en dos, cual árbol partido por el viento,

se mece mi cuerpo en la tempestad de la vida

de un lado hacia otro, sin detenerse un momento.

A veces gravito hacia la esperanza perdida

como un perro abandonado que ronde su casa

buscando migajas en la mañana dormida.

Otras, me canso de ser de los fuegos la brasa,

los restos que quedan en la herida supurando,

el rápido resplandor que entre los rayos pasa.

Entre estos dos seres, dos corazones andando:

uno grita en dolor, otro buscando el silencio

y un ronco y atroz rugido artero resonando.

Continúa en la segunda parte.

La ciudad innominada

  Retorcidas callejuelas que se pierden en la noche, oscuros recovecos donde se desatan las pasiones, senderos de tierra que entierran los amores. Así eres tú, estos son tus atributos, tus encantos y deleites. La ciudad donde el día es más oscuro que la noche, pues el alba trae la muerte y en la noche todo se esconde.

  Patios perforados por las escalas de los amantes, sucias tabernas que escancian el vino del olvido, casas de hechiceras donde se desvirgan las doncellas. Esto es lo que eres, sin florituras ni artificios. Ciudad donde el sexo despeña al amor a su muerte y los padres en el engaño duermen.

  Jóvenes siguiendo a prostitutas cojitrancas, viejas cuyo nombre resuena al entrechocar las piedras, señores y señoras que se arrojan al suicidio y la venganza. Esta, ciudad, es tu esencia, pura y llanamente. Lugar de matones y casquivanas, de putas sabias y damas engañadas.

  Tendrías tantos nombres que ni siquiera te han nombrado: Sión, Babilonia, Toledo o Salamanca, ¿qué más da? Un nombre solo encierra distinciones sin sentido de ese todo que es el mundo. Y dime, ciudad, ¿qué eres tú sino el mundo en que vivimos, con sus penas y aflicciones? Porque tú eres todo lo que brota, la esencia pura del ser. Tú eres todo lo que brota y todo lo que muere, pues el nacer lleva al morir como el vivir lleva al pecado in hoc lachrimarum valle.

  En esto veo, mis amigos, la ignominia de Dios.

No amar

En los silencios se define el mundo,

en los espacios entre tus palabras,

en el decidirnos a no ser uno;

por eso nunca debes decir que amas:

nombrar es convertir en artificio

y el artificio siempre queda en nada.

Nombrar algo es darlo en sí por perdido,

sembrar en el ser las contradicciones,

admitir la derrota, el olvido.

Nombrar es revivir cientos de errores

en que la palabra ha sido forjada.

Por eso, no llores, no ames, porque

son los mares los que se hacen de lágrimas,

del llanto turbio surgen los océanos,

de la esperanza renacen las playas.

De estas cosas el mundo está repleto:

de definir el amor por ausencias,

de sentir la música por silencios.

A una rosa muerta

De las más altas cumbres la trajiste:

en tu seno recorrió los caminos

del profundo mar, de los densos pinos,

grabando los momentos que viviste.

Era una rosa de risa de plata,

de largos silencios estaba henchida,

de cortar su tallo había una herida

de la luz de luna, de ojos de gata.

La muerte se le acercó inesperada,

en silencio por creerla dormir,

mas ella aún sintió su brutal lanzada.

Y la parca así le escuchó decir:

«Vivir por vivir es ser engañada

y el que está muerto no quiere morir.»

Ángel apátrida, fuego apagado

Ángel apátrida, fuego apagado

cayendo en picado del alto cielo

cual ídolo vano del sentimiento,

del ser, del canto tan corto y tan largo.

Luz de tinieblas, camino ya andado

que desprecia al solitario viajero

que en la noche recorre tus senderos

en el silencio, siguiendo tus pasos.

Armas vacías matando al soldado,

hacedor de palabras, al guerrero

de guerras perdidas, que forja versos,

templa metales, palabras de daño,

filos sin hoja, sin alma, sin sangre,

que jamás han de llegar a tocarte.

Tres cosas

Lo inenarrable es el silencio,
lo inenarrable es la mirada perdida,
lo inenarrable son los errores pasados
y el hablar de más y el soñar despierto;
lo inenarrable es tu sonrisa.

El olvido es el pozo de la ausencia,
el olvido es la boca cerrada y el labio serio,
el olvido es el anhelo de las lágrimas
y el deseo de no ser y la esperanza de ser nada;
el olvido son tus ojos.

Lo solitario es un rincón oscuro,
lo solitario es esa nota que no duerme,
lo solitario es el terrible castigo
que nos aguarda a los poetas, a los desheredados;
lo solitario es tu silencio.

A una polilla (canción)

Volviendo de noche a casa

vi una encendida polilla

naufragando sin cesar

en la luz de una bombilla.

Dime, polilla que bailas

con la muerte y con la vida,

¿de dónde es que de ti brotan

esas manías suicidas?

La noche tus alas besan

cual mariposa caída,

pero tu cuerpo aún se impulsa

deseando el falso día.

En lo oscuro tú reinabas

con bello cetro de plata;

ahora al sol tú te diriges

para volverte su esclava.

Dime, polilla que bailas

con la muerte y con la vida,

¿de dónde es que de ti brotan

esas manías suicidas?

Naciste sola y creciste

en la noche, noche noche

sin pensar más que en tu risa,

en tus ojos y en tu goce;

pero ahora te encandilas

de ese día, día día

derramando así tus lágrimas,

tu perfume y tu sonrisa.

Dime, polilla que bailas

con la muerte y con la vida,

¿de dónde es que de ti brotan

esas manías suicidas?

A los mediocres

Nada mejor hay que el término medio:

con lo bueno, no hay que exagerar;

con lo malo, no demuestras criterio;

y de uno o de otro, lo regular.

Tú, calladito, que vives mejor

y, si es que hablas, que nadie te escuche,

ni alto ni bajo el tono de voz

cuando callarse no sea costumbre.

Quieto, parado, si sacan la foto,

que el que se mueve no sale en la misma

y tú no tienes ni un pelo de tonto,

si acaso son dos, con mucha gomina.

Si estos consejos no olvidas jamás

tú llegarás a ministro o a más.

Sentencia

En el mundo sólo hay una verdad:

amar es sufrir, besar es llorar.

Reflexión

  Entonces, dime, ¿es que acaso tú nunca lo has sentido? Ya sabes a lo que me refiero: esa sensación en tu interior, ese anhelar algo desconocido,... De niño seguro que te han dicho muchas veces: «mira, pero no toques», es una de esas frases de madre. Pues esto es algo parecido: mirar, pero no tocar, no alcanzar, no fundirte con ello en el aleteo de una mariposa.

  Es algo que recorre tu interior, que anida allí como un parásito para imposibilitar la sonrisa. ¿Depresión? Tal vez, quizás,... Quizás la depresión sea el leitmotiv de nuestra época, ¿no crees?, su Zeitgeist. Cierto es que se ve por las calles: gente cabizbaja, impotente; locales cerrados y bolsas de basura volando abandonadas en brazos del viento. Solo fíjate un día, parate a mirar a tu alrededor y eso es lo que ves. Sí, el Zeitgeist de este siglo que va avanzando a trompicones sería el Angst, probablemente, otro término alemán, ya ves que hoy nos sentimos un poco teutones.

  Pero al final, esto es lo que hay, lo que se lleva dentro. Es esa verdad que siempre se esconde, ese obligarte a escoger entre caminos por lo no quieres pasar y ese pensar mil veces en el mensaje que sabes que nunca podrás mandar. Disimúlalo como quieras. Cámbiale el nombre: crisis de los veinte, de los treinta, los cuarenta... terminología vacía; pero terminología de la insatisfacción, de la soledad, del vacío.

  ¿Nunca has anhelado unos labios que sabes que nunca podrás besar?, ¿nunca has sentido que todo esfuerzo se acaba desvaneciendo en una oleada de miserias? Esa es la sensación: como una música sin cadencias que nunca resuelve. Al menos aún te puedes refugiar: puedes llegar a casa y sumergirte en las sonatas de Beethoven, el sordo; llegar a casa y coger un libro y leértelo de una sentada (y a ser posible de Joyce, el ciego), llegar a casa y emborracharte hasta perder el sentido. Pero al final, nada alivia esa sensación, ¿verdad? El leitmotiv de nuestra época ya te ha calado hasta los huesos, como esa lluvia fina que no moja, pero empapa. Y es que eso también es como la lluvia sin fin, o como un año sin verano.

  Pero tranquilo, aún queda una nota de esperanza en esta melodía de desolación (en tono menor, en tono menor), en esta melodía solemne y fúnebre que acecha tras tus sueños, que asalta tus sentidos y que se esconde tras tus ojos. Y es que al final, es esto (ese no alcanzar, esa angustia, ese vacío, ese invierno constante) lo que alimenta la poesía.

Sonata para piano v.2.1. II.- «Lucha»

Al mirar a tus ojos

Al mirar a tus ojos

descubro las estrellas

brillantes en el fondo,

entre azucenas,

y escucho mil poemas

sonar en tu sonrisa,

en tu boca serena

de luz de día.

¡Dichoso aquel que mira

en tu rostro de plata,

tu mirada perdida

en las montañas!

¡Dichoso aquel que ama

la sombra de tus besos,

el seno de tu alma

y tus cabellos!

Al mirarte deseo

que tu alegría brote,

un volver al pasado,

tiempos mejores

plagados de colores,

llenos de azul, de rojo,

de rosas y de ocres

que ahora son polvo.

Sonata para piano v.2.1. I.- «Anhelo»

Sonata para piano v.1.2. en sol menor. IV.- Allegro resoluto

14 de Abril

Cuando en Abril, con sus lluvias

se inicia la lucha del hombre

y los gritos rugen al aire cargado

palabras de futuro y de compromiso,

palabras de ansia, palabras gloriosas

para un nuevo mañana,

una masa pulsante que anhela otra cosa,

algo distinto,

lo justo y lo bello,

recorre las calles en su tricolor paso

lanzando consignas,

cogiendo sonrisas

de niños que vivirán en el futuro soñado.

Una palabra resuena más alto:

¡Guillotina!

Guillotina a los que desahucian al pueblo,

guillotina a la casta,

guillotina al banquero que arruina familias

y al jefe que alimenta la máquina.

¡Guillotina!

Guillotina a la troika,

guillotina al mercado.

Que en cada plaza de pueblo se alce

el monumento de los desesperados

y que corra la sangre roja limpiando el pasado.

Porque

a esos de ahí arriba

les llegará su guillotina.

Sonata para piano v.1.2. en sol menor. III.- Minuetto con trio

Sonata para piano v.1.2. en sol menor. II.- Maestoso

El pozo

  Cuenta la leyenda que en lo más profundo de ese bosque oscuro, oscuro, existe un pozo de hondura infinita que tiene el agua más clara y cristalina en estas tierras de sombra. Dicen que su agua es tan pura que brilla con luz de plata bajo la luna y con destellos dorados en el calor atormentado del sol; y que quien la bebe, siempre vuelve a probarla.

  Pero no es fácil llegar hasta ese pozo. Como sabéis, el bosque es profundo y sombrío, lleno de vericuetos y retorcidas sendas de animales no imaginados por el hombre. Quienes acuden por primera vez en su búsqueda, jóvenes enamorados ansiando algo que regalar a su enamorada, con frecuencia se pierden entre el matorral y el denso ramaje. A veces, deambulan días enteros por entre los mortecinos árboles solo para volver a salir por donde habían entrado sin haber siquiera vislumbrado su objetivo. Otros... bueno, otros nunca vuelven.

  Aquellos que creen conocer bien el camino, pues han ido ya hasta el lugar infinidad de veces, aún siguen desapareciendo en las profundidades de la floresta. Algunos reaparecen tiempo después asegurando haber visto bajo las húmedas raíces los huesos blanquecinos de los que se perdieron antes.

  Y es que quien bebe ese agua clara y cristalina, siempre vuelve a probarla. Ignora los peligros, las advertencias de amigos y familiares, los presagios ominosos que se alzan entre las nubes. Siempre vuelve a probarla. Quienes han bebido de ella, dicen que no hay sensación igual, que en ningún otro lugar en el mundo ni en ninguna otra faceta de la vida se puede encontrar algo semejante. Quienes han bebido de ella invierten su día en ensoñaciones y su noche en una telaraña de insomnio atrapados por el recuerdo esplendoroso de su sabor. Quienes han bebido de ella dedican su vida por completo a recuperar esa sensación.

  Algunos temen regresar al bosque, como es natural, y entonces se pierden en otros senderos: en las vías del sexo, de las drogas, del alcohol. Senderos que no les llevan a nada, pues nada hay como el agua de ese pozo del bosque. En el sexo el placer es fugaz y efímero; con ese agua, duradero y perdurable. En las drogas el placer es falso y pernicioso; con ese agua, verdadero y bondadoso. En el alcohol... quizás yo sea uno de esos que se sumergen en el alcohol para olvidar ese agua, pues nada hay como el agua de ese pozo del bosque.

  Y luego están los optimistas. Los optimistas nunca visitan el pozo, no lo consideran necesario, ¡ilusos ellos! Pero ellos dicen que aquellos que no vuelven quizás es que sí han encontrado el pozo y han decidido quedarse allí a pasar la eternidad bebiendo su agua milagrosa. Luego están los bienpensantes, ¡ilusos ellos! Pues ellos dicen que el agua del pozo es un veneno, peor que el sexo, que la droga, que el alcohol,... peor que todo ello sumado. ¡ilusos ellos!, pues nunca probarán el agua del pozo en lo más profundo del bosque oscuro, oscuro.

Sonata para piano v.1.2. en sol menor. I.- Adagio - Allegro

Un poco de música, por variar.

Soneto nocturno (13)

La noche es plata, es sueño,

es esa chica a la que adoras en la distancia

deseando que cada fibra de tu ser habite en su mirada,

es ansiedad, es deseo.

La luna son tus ojos que llaman,

es la ilusión que inspira los versos

que se escriben a la sombra de tus cabellos,

es musa, es distancia,

es palabra a la que se da voz

en los espacios en blanco entre las líneas

o los silencios de aquella vieja canción.

La noche es sueño, es risa vencida,

es el deseo imposible de encontrar el amor

en la plateada ansiedad que da paso al día.