Entre Neruda y Beethoven

Aquello que espera, y afirma, y siente

vibrar esas pausas, calladas, nerviosas,

de jóvenes gestos que surgen a veces;

palabras fugaces, y verdes, y rojas,

cantando pasiones, y luchas, amores

de infancia pasada, de aquí y de ahora;

nombrando fugaz a la más triste noche,

solitaria y perdida en el abismo

de las insomnes pupilas y las flores

marchitas entre las páginas de un libro

olvidado de Neruda. Escribir,

por ejemplo, algo sobre nuestro sino

fatídico, romántico (color gris

ceniciento, o negro muerte, o azul

como el mar, esa inmensa masa sin fin).

Escribir, por ejemplo, a la juventud

que baila y sonríe en tan bella danza

mientras sueña con besos de videoclub

y gran pantalla, de extasiadas muchachas,

de romances sonoros llenos de verbos

y epítetos, donde nunca se acaban

las miradas, los encuentros, el deseo.

Escribir sobre esa chica alegre

que, riendo, inutiliza el adverbio.

Aquello que espera, y afirma, y siente

vibrar esas pausas, calladas, nerviosas,

de jóvenes gestos que surgen a veces;

palabras sencillas, y magnas, gloriosas,

cantando pasiones, y luchas, combates

de hombre valiente, de aquí y de ahora;

Nombrando la cárcel, lejanos lugares

donde los crueles mismos se adjetivan

sobre los ríos de la inocente sangre

de los héroes anónimos que sufrían

y sufren lo indecible, esos delirios

insondables de la humana caída,

delirios de raza, delirios-suicidio

que suicidan al hombre en su miseria

privándolo así de su interior más lírico.

Amigos, no en esos tonos, la comedia

aún no es finita, y la lucha prosigue

resoplando con resonancias poéticas,

avanzando hacia la aurora; y salpique

a quien salpique la marea del hombre.

La comedia aún no ha acabado, caciques

más grandes caerán que aquellos que se esconden

en los versos de la historia; ya que tiemblen,

pues llegamos para imponer nuestras voces.

Aquello que aspira, y afirma, y siente

vibrar esas pausas, calladas, nerviosas,

de jóvenes gestos que surgen a veces;

palabras fugaces, y verdes, y rojas,

cantando canciones, pasiones perdidas,

presentes, futuras, de aquí y de ahora;

existe en el mundo y trae alegría,

y es lo que es, y será y ya fue,

entre Neruda y Beethoven... poesía.