viernes, 29 de noviembre de 2013

Fábula del sol, la niña y la luna


La chiquilla seguía
por el camino
para nunca encontrarse
con el hastío,

pero el sol le pregunta:
«dime, muchacha,
¿por qué con tanta prisa
te vas de casa?»

Pero ella no escucha,
solo se ríe
y continúa andando,
cortando el aire.

Ya se le hace de noche,
con sus estrellas,
y la luna se asombra
de verla a ella.

Y la luna le dice:
«dime, mi niña,
¿por qué tan apurada
así caminas?»

Pero ella no escucha,
solo prosigue
y se adentra en lo oscuro
con paso humilde.

Y en lo oscuro se adentra,
hasta la muerte
perdida en mil sombras,
entre la nieve.

Y cuando sol y luna
por fin se encuentran,
lloran sobre los restos
de nuestra bella

que abandonó su casa
buscando amante,
sembrando la esperanza
entre las calles

para acabar muriendo
en la vereda,
con su cuerpo temblando
y su alma inquieta,

porque nunca aprendió
que una muchacha
para al fin ser feliz no
necesitaba

encontrar en la vida
otra persona,
sino que le bastaba
con ella sola.

jueves, 28 de noviembre de 2013

Copla


Me basta con que me leas
porque no tengo tus besos;
y aunque sea en la distancia,
al menos tienes mis versos.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Pasan los días por cientos


Pasan los días por cientos
en una neblina fría
donde mueren los momentos

y fallece la alegría
en este rincón oscuro
donde nunca nace el día.

En este mundo inseguro
la muerte es lo único cierto
y el llanto, lo único puro.

La agonía del despierto
lo invade todo implacable
con su brutal desconcierto.

Y olvidamos lo olvidable,
recordamos los dolores,
lidiamos con lo incurable

porque quizás nazcan flores
sobre las cenizas grises
donde irradiaban colores.

Quizás tú nunca improvises
con la vieja partitura
y de él nunca precises,

pero él es la única cura
que no nos niega este mundo
a la herida que supura.

Él es lo único fecundo
que crece en la primavera
plagada de este aire inmundo

que es la náusea y la sordera,
que es la angustia y el dolor
y el destino que no espera.

La agonía del temor,
el perderse en el recodo,
el olvidar el amor.

La náusea lo inunda todo
y ese todo lo convierte
a su propio, triste modo
por que el sol nunca despierte.

martes, 26 de noviembre de 2013

Soleá


Siempre separa el amor
a aquellos que a él se entregan,
y en la distancia hay dolor.

viernes, 22 de noviembre de 2013

Morirá la primavera


Morirá la primavera
por dejar de ser quien era;

el verano sufrirá,
mas también se marchará,

y en cuanto llegue el otoño,
resurgirá su retoño

y el invierno, con sus vientos
barrerá con los momentos.

jueves, 21 de noviembre de 2013

Alegría melancólica


Es tu silencio
como una daga clavada al pecho;
y tus palabras,
solo un recuerdo en la mañana.

miércoles, 20 de noviembre de 2013

Pareado


Por despertar en ti, mi niña, una sonrisa
desgarraría el cielo, ascendería en la brisa.