"Tiro esta acabada sombra de mí, ineluctable forma humana, llámala que vuelva. ¿Inacabable, sería mía, forma de mi forma? ¿Quién me observa aquí? ¿Quién leerá alguna vez en algún lugar estas palabras que escribo? Signos en un campo blanco." -"Ulises", James Joyce
domingo, 8 de junio de 2014
La nada
En la playa se fijan las huellas
en la arena,
pero el mar, asesino implacable, las borra y deshace.
En mi rostro se trazan arrugas
como un mapa de angustias y penas
para en polvo quedarse
cuando muera.
En papel se registran ideas
que mañana serán olvidadas
y, al final, danzarán en el viento
cual retazos de plumas.
Un camino repleto de pérdidas,
una noche de imágenes pardas,...
El dolor que provoca el que todo se acabe
y triunfe la nada.
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