París

«París es una enorme metáfora»

Rayuela, Julio Cortázar

  Haces de luz deslizándose entre la Torre Eiffel, oleadas de arte emergiendo del Louvre, acordeones callejeros resonando en Montmartre. A veces recorro París con la mente, imaginándome en aquella otra esquina o ese puente sobre el Sena. París es la ciudad de un millón de sueños, donde los soñadores nunca despiertan. Un vaso de absenta en el Moulin Rouge, un mirar a los ojos de esa preciosa mujer, un contemplar exhausto a los Campos Elíseos.

  El mundo es un lugar triste y vacío, salvo París.

  Nunca he estado entre tus calles, lo confieso. Nunca he paseado por tus bulevares ni me he sentado en tus terrazas a contemplar cómo pasa la mañana. Nunca he vivido un atardecer en tus aires, lo confieso. Y quizás nunca lo haga, pero en ocasiones el deseo es más fuerte que la realidad y puede modelar nuestro mundo. Sí, París, sí; nuestro mundo, el tuyo y el mío.

  Entre tus calles, me veo como un vagabundo: deambulando, observando, respirando, leyendo Rayuela en algún parque olvidado y haciendo afear la belleza que me rodea. Me veo como un vagabundo, en ocasiones vendiendo poemas, en ocasiones suplicando limosnas, sólo para poder rodearme de tus joyas, tus encantos y tus encuentros. ¿Encontraría a la Maga? Quién sabe si existe siquiera...

  Entre tus calles, me veo como un vagabundo; y París lo es todo para mí, pero yo soy solo una mancha en el discurrir de su tiempo, de su encanto, de su brisa. Para mí, el todo; para París, la nada. Y así, París, es como te echo de menos sin haber estado nunca en Montmartre, en el Louvre, en aquella preciosa mujer,... Y así, París, es como te echo de menos sin haber sido nunca tuyo.